Bastaron solo unos cuantos segundos para abandonar este mundo, para averiguar cómo lucía mi alma después de todos esos traumas y coloquios con el demonio que engulló mis deseos de ser menos absurdo.
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Su llanto ya no me conmovía, pues había aceptado morir después de haberle hecho el amor por última vez en esta entelequia. No pude, sin embargo, dejar de mirar esa vagina por donde se escurría el resto de mi vida.
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La verdad es que ya no me siento como si fuera yo, considero que me he abandonado a mí mismo, que aquel ángel de la muerte transformó en amor y agonía cada una de las mentiras. Eso, lo que sea que fuera, quería ayudarme, pero yo solamente necesitaba de la soledad para enamorarme; yo quería olvidarme de ser mi propio amante.
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Ella decía amarme, pero necesitaba a un hombre de verdad para ser sexualmente satisfecha. Y yo, tan moribundo y triste, no podía decirle que me enfermaba no poder ser el instrumento de sus orgasmos y de los alucinantes matices con los que él la desviste.
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Esto era decadente, pero tener sexo con desconocidas era mejor que fingir amar; era el remedio perfecto para suicidar nuevamente mi alma infeliz en la ilusión de algo que jamás podría ser.
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Aunque la amaba, era inútil cualquier intento por estar a su lado. Yo no podía complacerla, ella necesitaba a alguien un poco más humano. Ella solo deseaba sentirse real en esta paradoja en la cual me he sentido muerto desde su último llamado.
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Encanto Suicida
