Era peligroso ampliar la percepción más allá de los límites establecidos, pues entonces se podía terminar detestando todo lo que era el mundo, la existencia, el ser y hasta uno mismo.
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Decidí no hablar más con las personas cuando comprendí que ser estúpido y patético era lo que las mantenía vivas, aquello de lo cual extraían la voluntad suficiente para existir sin sentido, para imaginar que sus actos y deseos tenían significado alguno en este infierno regido por el dinero y el sexo.
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¿Quién o qué realmente soy yo más allá de este cuerpo inmundo infestado de humanidad? Quizá solo la muerte podría mostrarme una respuesta lo más cercana posible a la verdad, pues en la vida todo lo que encuentro son absurdas contradicciones de una realidad putrefacta.
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Los humanos suelen creer que su existencia está justificada, que toda esta blasfemia que nos rodea debe tener un motivo para ser y que, por ello, deben continuar reproduciéndose y enfermando la naturaleza con su deplorable esencia. Ciertamente, nunca hubiese pensado que la estupidez de la humanidad podía alcanzar tan insospechados niveles.
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No hay peor sinsentido, a mi parecer, que el hecho de existir sin saber por qué ni para qué, tal y como el ser lo hace.
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Encanto Suicida