Ahora entiendo por qué los humanos detestan la muerte, porque es la única deidad a la que no pueden humanizar con sus creencias decadentes.
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En fin, apagué el cigarrillo, vacié el trago, cerré el libro y me tiré en la cama. Una absurda noche me esperaba, tan absurda como el anhelo de proseguir con vida. Sentía extinguirse la poesía que tantas otras ocasiones me mantenía, la percepción de un cambio en este infierno. Hoy ya no hay nada más: ningún libro vendrá en mi auxilio, no habrá poesía que aleje el cuchillo, solo aquella que mancharé con la sangre del suicidio.
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Lo que me parece más extraño es que tantos humanos hayan existido y muerto sin que jamás les haya pasado por la cabeza la carencia de sentido en sus miserables vidas, así como la inevitable conclusión del suicidio. Más vale que se tomen medidas drásticas para que los niños sepan a temprana edad lo adecuado de colgarse o pegarse un tiro.
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No creo en dios ni me interesa su existencia. Prefiero perder mi tiempo intentando conocer el lado opuesto, me parece más real y sincero, pues al menos puedo ver sus efectos en el mundo donde transcurre mi tétrico encierro.
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La gente religiosa siempre es molesta, casi siempre más molesta que religiosa.
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Libro: La Execrable Esencia Humana
