Pensar que mañana contemplaré nuevamente otro absurdo amanecer es, con toda certeza, la cosa más deprimente que inunda mi ser.
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Más páginas en blanco, más días recostado pensando ya solo en el suicidio. Ya ni siquiera recuerdo cuando fue la última vez que sonreí ni que me sentí aún vivo.
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Si pudiera expulsarla de mí, arrancar sus pegajosas telarañas de mi alma, pero no. Creo que, incluso sin ella, ya no me sería posible continuar. Creo que estará conmigo hasta que decida poner fin a mis días y me seguirá torturando sin parar. Estoy hablando, desde luego, de esta extraña y melancólica condición llamada la desesperación de existir.
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Y todo lo que siempre fui fue un fracaso, esa era mi condición por defecto. Y todo lo que siempre quise terminaba por arruinarse, entonces ¿para qué vivir así?
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No sé si esta noche al fin decidiré matarme, pero sino, creo que entonces enloqueceré. ¿No es ese el único resultado posible al que conduce este mundo horrible?
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Y la desesperación que este mundo causaba en mí ya ni siquiera la podía explicar. Era como si cada suceso me molestara, como si cada persona y lugar me asquearan, como si todo siempre tuviera impreso un matiz de absurdidad indescriptible. Entonces supe que, si no me colgaba pronto, podía olvidarme ya de mi cordura.
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Romántico Trastorno
