No sé qué sería mejor: dejar que la humanidad prosiga con su miserable y nauseabunda existencia o exterminarla para hacerle un cumplido a la decencia.
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El ser puede ser perfectamente definido como aquella vomitiva criatura que puede autoengañarse del modo más magnífico posible en casi cualquier aspecto. Gracias a esto, jamás será capaz de conocerse verdaderamente a sí mismo y de aceptar el sinsentido de su patética y trivial existencia; misma que no podría ser sino una trágica burla.
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Incluso cada absurda noche que decidimos no matarnos y arrojamos muy lejos la navaja, nos vamos a la cama y sentimos como si todavía no hubiésemos vivido lo suficiente. Posponemos ese sublime momento tan solo porque siempre esperamos más de una existencia que, ciertamente, jamás nos ha conferido nada sino sufrimiento, agonía y desesperación en formas tan variadas como insospechadas.
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Cada día me costaba más hacer a un lado la soga, pues bien sabía que no hacía lo correcto al obrar así y continuar en este mundo asqueroso. No obstante, terminé por acostumbrarme a la miseria de mi cotidiana existencia y por disolver la única verdad en este imperante absurdo llamado vida.
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Aquella sombría cosa que habitaba en mi interior solo pedía a gritos un poco de amor, pero yo la alimentaba con sentimientos de destrucción, ira y tristeza porque sabía que eso le haría mejor que la cruel y vil mentira que con tanta fiereza solicitaba. Además, en este mundo de nada servía amar; era preferible aislarse y odiarse hasta reunir el valor suficiente para colgarse.
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Encanto Suicida
