Tortuosos son los días en este mundo ahíto de irrelevantes y adoctrinados humanos. Cuán inverosímil me parece la existencia de tan patéticas criaturas cuya máxima felicidad consiste en el sexo, el dinero y la maravillosa habilidad de ser más estúpidos a cada momento.
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El día en que no soportaba más mirar a las personas fue el mismo en que acepté el encanto del suicidio como la mejor manera de sobrevivir.
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Relajar el malgastado intelecto tras haber sido forzado a existir en este vano y putrefacto infierno era lo que me restaba. Yo era superior al resto de humanos, ¿por qué debía, entonces, perdonar la banalidad y la estupidez que circulaba por sus venas?
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Es bucólico para el humano poseer el increíble don de la reflexión y la creación, por ello he dejado de considerar a esas sombras que me rodean como humanos.
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Enamorarse… eso fue lo que susurró la noche cuando desperté sobresaltado y pregunté si existía alguna droga que, por unos momentos, hiciera la existencia menos tediosa y miserable. Entonces supe que, siendo yo un solitario y pésimo amante, colgarme era la manera en que terminaría con esta mentira.
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Y es que quizá solo un humano miserable pueda hacer la existencia de otro un tanto más llevadera en el absurdo del cual jamás se libera. Por eso las personas permanecen juntas hasta la muerte, pese a la incuantificable cantidad de problemas, porque los engaños más crueles suelen parecer los más perfectos.
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Libro: Encanto Suicida
