Cuando realmente se ama a alguien, lo mejor que puede hacerse por él es colaborar con su muerte. Dicho acto no tiene comparación alguna en la absurda y lamentable percepción que el humano ha concebido acerca de lo que es amar.
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Existir es lo más horrible y miserable que podría haberme pasado. Y, por ello, mi agonía no ha cesado y mi mente prosigue de un modo insano. No sé qué sea la felicidad, solo estoy seguro de que lo más cercano a ella debe ser, para cualquier ser tan hastiado como yo, el deseo de abandonar este cuerpo y de no volver a ser nunca humano.
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Como sea, me era indiferente el hecho de existir, pero lo mejor, según filosofaba, era que culminase cuanto antes. Ningún motivo había en aferrarse a permanecer en un mundo al cual detestaba y cuyos habitantes me producían náuseas con tan solo mirarlos. Es más, recuerdo que vomitaba cada noche mientras me observaba en el espejo. El modo en que la belleza me envolverá llegará cuando el suicidio abra la puerta y realice, al fin, mi majestuosa huida.
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Quiero morir, el sentido que encuentro en esta vida es matarme. Existir ha sido lo más inútil, miserable, vil y absurdo que me ha podido pasar. Olvidarme de todo lo que he sido será más que liberador, será la vida que jamás he conocido.
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La gran verdad es que todo este mundo es una mentira y que la existencia no tiene ningún sentido, que la humanidad no es, desde ninguna perspectiva, privilegiada ni concebida por deidad alguna, solo un error que jamás debió haber ocurrido. Y yo, con esta soga atada al cuello, colaboraré un poco en la resolución de tal desatino.
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Solamente una vez conocí el amor verdadero, y fue lo más delirante y apasionante que me pudo haber ocurrido… Aún recuerdo aquella pésima y deprimente noche en que intenté mi primer suicidio; luego de ese, todos han sido un fracaso bajo el cual me cobijo y me mantengo indiferente de la vida y la muerte.
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Libro: Encanto Suicida
