Y pensaba que el suicidio sabía muy bien. Sí, sabía mucho mejor que cualquier comida, que cualquier mujer, que cualquier bebida. Pero, sobre todo, sabía mucho mejor que mi miserable y absurda vida.
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El verdadero milagro (y a la vez ironía) de la creación es que una criatura tan asquerosa y pérfida como el ser humano pueda llegar a creer que es lo más evolucionado y cercano a la perfección.
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La mente de las personas hoy en día ya ni siquiera les pertenece, pues están tan consumidas por los elementos que la pseudorealidad ha encasquetado en ellos como para intentar razonar lo más simple.
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Y la agonía de no tenerte esta noche, espero, será la clave para finalmente ejecutar mi última poesía: mi tragedia suicida.
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Realmente no hay esperanza, no hay razones para despertar al amanecer. No hay ayer, hoy ni mañana. No hay ya nada por lo cual seguir existiendo en esta patraña llamada por tantos ingenuos vida. Lo mejor, y lo único que queda ya, es sencillamente desaparecer por la eternidad y que todo lo que soy se desintegre en los abismos de los más sórdidos infiernos.
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Romántico Trastorno
