El ultraje que el amor significó para el extraño sobrepasó la ración
Lo permitido y lo perverso estaban confundidos para siempre en la canción
Amargas turbulencias lastimaron la concepción de un ser sin designios
La supremacía había escapado, se había alejado de un fatuo y seguro deceso
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El significado de amar en el mundo banal del mono estaba más que extinto
Pues se consideraba que fornicar o depender de alguien denotaba pureza
Y el amor debía ser la coronación de los inmaculados y elegidos siniestros
No cabía la menor duda: la humanidad misma se dirigía hacia la cerval ofensa
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Si rozar la carne con otro ser igual de vacío no era amor, ¿que podría serlo?
¿Cómo exigir arte y sublimidad de quien solamente piensa en fornicar y procrear?
Debería comprender aquel estúpido sujeto llamado humano la melodía del supremo cielo
Pero los sonidos no los escucha, pues está sordo con el ruido de su insuficiente lucha
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Tan ínfima y escasa era la manera en que los no llamados toleraban el amarse
Como siempre, se asumían como verdades conceptos que no se entendían en absoluto
Era simple ser como el resto: creer amar y ser amado cuando se era solo un insecto
Y, en la desgracia de lo cotidiano, caer en las garras del virulento y atroz beso
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Un solo ser se oponía a aceptar como verdadero el amor humano tan prostituido
Él era, indudablemente, un extraño con tintes de estocástica percepción indigna
Sospechaba una falla en la configuración de la realidad, una adusta quimera
Barruntaba un engaño cósmico, una mentira universal cuyo contorno no tenía fin
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Se paseaba por los tenebrosos senderos de la agobiante vacilación humana
Reproducirse sin consciencia estaba tan de moda en los tiempos actuales
Que los padres veían a sus hijos como la consumación de sus fracasados ideales
Los ensuciaban desde la niñez, los orlaban una y otra vez con su estupidez
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La matriz había sido un buen elemento, pero el mundo exigía otra dualidad
La tarántula caminó y rodeó mi mano, luego el extraño escupió los torrentes
¿Los puedes ver en las noches, colgándose después de haberse satisfecho?
¿Los puedes escuchar en el ocaso, pegándose sin saber el verdadero significado?
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Libro: Palpitación Onírica
