Llegó el momento en que la agonía de existir fue tan profunda y rimbombante que, en mi inútil humanidad, me hundí en la crápula y la decadencia para sentirme un poco menos muerto, al menos por unos insignificantes momentos.
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Tan triste y miserable era la humanidad que dos personas del sexo opuesto no podían tener otra razón para permanecer juntos unas horas que no fuera unir sus cuerpos en un absurdo intercambio de sensaciones semimuertas que avivaran someramente el fuego que la banal existencia había helado desde el comienzo.
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Vivir es decadente, vivir siendo humano es la muerte.
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Me sentía miserable cuando miraba a las personas a mi alrededor porque sabía que ellas, siendo mil veces más ignorantes y estúpidas, también eran infinitamente más felices, humanamente felices. Ese era, sin embargo, el regalo por negarse a ser uno mismo, por haberse entregado tan cómodamente a la intrascendencia que caracterizaba al vomitivo rebaño.
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Cualquier intento por cambiar el mundo es lo más valioso que pueda concebirse, el problema fundamental se presenta cuando uno se percata de la imposibilidad de cambiar aquello que no desea ser alterado.
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Libro: Encanto Suicida
