El amor no era la culminación de los eones centelleantes en el éxtasis de los dioses, sino la creación de aquello que existe más allá de la armonía filosófica en la mente universal de la naturaleza impertérrita.
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No sé qué es lo que se ha liberado en mí, pero me ha obligado a mostrar una siniestra faceta que comienza a angustiarme.
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Mantente temeroso de no hallar ni una pizca de tu verdadero yo, de componerte por completo de lo que otros en ti han arrojado como desecho.
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Bastó de una noche para entender que yo no era esa apariencia que el mundo había creado en mi consciencia, para quemar cada máscara debajo de la cual se hallaba encarcelada una gota de la sombra y de mi esencia. Y, a la mañana siguiente, mi percepción ya no era tan sofocante, sino un bello lienzo donde los ángeles cantaban con un ritmo perfecto y yo me hallaba devorando la garganta de cada uno de ellos.
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Esa comprensión fue rara, pero no conseguía verme más como humano, tal vez por eso decidí emanciparme y desprenderme para siempre de este pesado y monótono espejismo idealizado.
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Libro: La Execrable Esencia Humana
