¿Por qué los demás esperan algo de mí cuando ya ni siquiera yo espero algo de mí?
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El sonido de los pajarillos aún lo percibo, aunque no sé si es real o no. También hay una profunda sensación de paz y alivio que jamás, en los veintisiete absurdos años de mi vomitiva existencia, experimenté. Y suenan las teclas de un piano al compás de los últimos latidos de este acongojado y frenético corazón. Me levanto, pero me doy cuenta de que ya no tengo un cuerpo, de que libre de esta tortura existencial al fin soy. Entonces volteó y me arrojo hacia ella sin pensarlo, sonrió y me fundo con la sonrisa más hermosa de todas: la de la muerte.
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Una vorágine de iridiscentes paredes es todo lo que miro ahora. Hay un ciclón donde se descomprime la naturaleza de mi ser, absurda por supuesto. Y el humo de un incendio me apresura para esparcir destrucción y sufrimiento. Entonces me pregunto si valdrá la pena todo este caos blasfemo, toda la basura que aún debo soportar mientras el mundo más me enferma. La respuesta siempre es un no, acompañada de una sublime sugerencia suicida.
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En realidad, es casi imposible entender por completo el sinsentido de la existencia, pues se necesita un razonamiento bastante pintoresco y excéntrico para ello. Y, además, las personas no están acostumbradas a abandonar su natural estado de mundanidad y estupidez, lo cual significaría el primer paso hacia la desesperación de existir.
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¡Qué iluso aquel que cree que el sentido de la vida está en personas, lugares, trabajos, libros, materialismo, dinero, sexo, espiritualidad, familia, religión, guerra, poder, locura, poesía, filosofía, ciencia…! Pero más iluso aquel que sabe de todo este sinsentido y aún sigue con vida.
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Y sí, no lo voy a negar por más tiempo. Entre tus piernas es donde experimento la mayor locura poética que pudiera existir para este miserable ser que ya se creía muerto desde hace tanto.
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Romántico Trastorno
