El verdadero poeta nunca deja de buscar el camino hacia su propio yo, jamás se conforma con las enseñanzas de ninguna doctrina, nunca sigue ciegamente los mandatos de ningún gobernante, nunca acepta estúpidamente los patrones impuestos por las élites; pero, sobre todo, nunca está satisfecho con la miseria existencial que todo lo ha conquistado.
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Las palabras de los grandes maestros son bonitas y resuenan con vigor en el bello cielo azul, pero no podrían serme más ajenas desde que he decidido adoptar el sufrimiento como el único y verdadero guía de mi absurda existencia humana.
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Me siento bastante satisfecho con su partida, pues, de otro modo, habría tenido que degollarla cuando el éxtasis sexual hubiese llegado a su fin, lo cual no estaba nada lejano después de su incipiente traición.
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Ella estaba congelada, sus pies oscilaban de un lado a otros como manecillas de un reloj y su belleza permanecía intacta y sempiterna, incluso mucho más que cuando aún estaba viva. ¿Cómo no besarla, poseerla y amarla hasta que el amanecer me conminara a las dulces manías del suicidio?
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En su cerval desesperación, el ser busca apaciguar el absurdo de su mísera y nauseabunda existencia con algo tan irreal y patético como el amor, cuando lo que debería hacer en realidad es desprenderse de todo cuanto cree poseer, principalmente de su vida.
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El Halo de la Desesperación
