Sin comprensión en el mundo humano, aislado y ajeno a todo lo que se considera deseable, el ser puede ahogarse terriblemente en sí mismo hasta no hallar ningún camino qué seguir, hasta quedar hastiado de existir. Tal condición se ilustra con la inmanente angustia en el alma atormentada por reflexiones inquietantes acerca de la vida, la muerte y los sentimientos que se mezclan en el lienzo del silencio.
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Las respuestas que tanto he buscado probablemente ni siquiera se hallen en esta fútil existencia donde tan desesperante me es intentar ser yo.
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¿Qué era mi insana desesperación en esta absurda existencia? Solamente un ridículo malestar provocado por cavilaciones inconexas e irreales. Bastaba, acaso, de unos momentos con la botella para aquietarme un poco, aunque ningún medio parecía de esta humanidad arrancarme definitivamente; no, sí había uno, pero uno de cuya gloriosa palabra aún no era profeta: la sublime muerte.
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Todo era tan decadente, banal y tedioso que me resultaba ya indiferente estar vivo o muerto, pues para mí ambas cosas eran ya lo mismo. El único motivo que me hacía despertar en esta horripilante realidad era imaginar que, por la noche noche, al fin tendría lugar la completa extinción de la asquerosa humanidad; incluyendo la mía, desde luego.
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Perfección… principio de lo eterno y convergencia del infinito. Imposible de alcanzar para la corrompida humanidad que se ha contaminado demasiado de la pseudorealidad/matrix desde el origen del todo.
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Encanto Suicida
