Esa es la verdad que en mí impera: la humanidad es el chiste de los dioses, y uno de pésimo gusto.
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No tengo una vida, ni siquiera quiero una. Cada día siento enloquecer un poco más y no soporto más el ruido en el exterior, mucho menos en mi cabeza.
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Todos los humanos viviendo tan estultamente, entretenidos y acondicionados, blasfemos y sacrílegos. Quieren ser dueños y sabios de la semilla divina, pero solo son patéticos mortales cuya impertinencia los llevará a la ruina.
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La felicidad que el ser creen tener es solo mera y distópica ficción, tan solo engendrada como una ostentosa representación de su propia estupidez.
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¡Qué lamentable es la facilidad con que a las personas les son arrebatados y despedazados los sueños por la maquinaria del poder, reduciéndolas a meras siluetas carnales con existencias atroces y falsas creencias!
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La aflicción más grande para el desesperanzado ser arropado con el traje de la ínfima verdad es atisbar, con profundo desaliento, que otros jamás podrán afligirse en la misma proporción al saber de la miseria y el sinsentido de existir, puesto que no son capaces de ver ojos ni de vivir sin no ser títeres mentales.
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Encanto Suicida
