No entendía nada sobre la existencia humana, tan solo que no estaba hecha para realizar sublimes obras ni para trascender más allá de este triste planeta divagante en la eternidad del infinito.
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A veces no sé por qué existimos, quizá nuestro destino sea solo el sufrimiento espiritual al vernos sumidos en este infierno humano.
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Creo que ni siquiera se puede hablar de decepción, pues es evidente que los humanos serán siempre una aberración. O, tal vez, simplemente seamos nosotros, los soñadores suicidas, los tristes extranjeros en este mundo putrefacto y materialista.
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Te prometí que te amaría toda la vida, aunque ni siquiera pude evitar no ceder ante la tentación de otras bocas. Pretendimos ser uno solo, pero fuimos, en realidad, solo dos estrellas que refulgieron muy intensamente y se apagaron demasiado rápido en este vasto y caótico universo. No obstante, nuestro amor ha sido sellado bajo el conjuro de la irracional falacia proveniente de un tropel de ilusorios y sugestivos ensueños.
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El amor es aquello cuyo destino siempre será la trágica y cruda agonía del espíritu. No existe, pero es un espejismo que nos sabe demasiado bien. Es una vil argucia en la que depositamos lo más hermoso y tierno de nuestro ser, aunque al final deba, irremediablemente, perecer.
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Por lo menos, cuando llegue el momento final, sabré que, si algo tuvo sentido en está putrefacta y ominosa existencia, fue conocerte y haberme fundido contigo en la cerúlea noche de las caricias más profundas y los besos menos inocentes.
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El Halo de la Desesperación
