Pensaba en aquella mujer con la que me enredé la última noche, en cuyos labios aterricé con estrépito y cuyo cuerpo devoré sin clemencia. Ese ser, al que supuestamente creo amar tan solo porque carnalmente experimento un delirante placer sexual, es solo otra contundente prueba de que el sinsentido se ha apoderado ya de mi razón y de que, en definitiva, mi corazón ha sucumbido ante los mundanos encantos de una existencia putrefacta.
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Me aburre demencialmente la gente que se la pasa hablando de las cosas más mundanas como la política y el fútbol, ¡es tan absurdo pensar que existe algo sublime en eso! Creo que preferiría antes lamerle los tacones a una prostituta antes que rebajarme a conversar acerca de tan ridículos asuntos.
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Me gustas mucho, aún más que la idea del suicidio, y eso es, para mi atribulada y futura muerte, algo sumamente preocupante, pues me engaño al creer que contigo la existencia podría tener un poco de sentido…
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Odio admitirlo, pero he de ser sincero contigo y solo contigo: sí te amo y no poco. Es más, creo que hasta podría llegar a amarte, pero tengo miedo de caer nuevamente en las quiméricas garras con que la pseudorealidad intenta convencerme de que el suicidio sublime debe, una vez más, postergarse.
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¡Qué ridiculez creer que me amas! Pues es probable que, tan pronto como alguien te folle mejor, me abandonarás y te arrojarás en los infames brazos de un nuevo amante. Es evidente que debo disfrutarte, pues, al concluir esta noche, volveremos cada uno, al mismo tiempo, a nuestro original estado: la soledad y la perdición.
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Este sentimiento tan rimbombante que ocasionas en mi interior y que hace palpitar mi alma como nunca no puede ser sino una estupidez. Intento convencerme de ello, pero vehementes relámpagos de algo desconocido me trastornan cuando en tu mirada atisbo mi fatal destino.
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El Halo de la Desesperación
