No sabes cómo me hubiese gustado haber mirado tu hermosa sonrisa cada mañana, pero no, pues no era yo el indicado para contemplar la más magnífica obra de arte: tú.
.
Todo tendía a ello, cualquier acto estaba siempre infectado por sus malditas garras. Sí, todo lo que yo era y hacía, todo lo que comía y respiraba, todo lo que sentía y lo que ilusamente amaba… Sí, todo siempre estuvo bajo el influjo de lo absurdo.
.
La humanidad no debe continuar reproduciéndose, eso debe quedar claro. Es una tontería creer que algo de esto a lo que llamamos existencia nos pertenece y que podemos hacer con este mundo lo que queramos. En realidad, somos solamente dueños de la nada y lo único que podemos hacer para salvar el mundo es suicidarnos.
.
La muerte conserva dentro de sus misteriosas páginas una historia mucho más interesante que el monótono y miserable manuscrito que es mi vida.
.
La existencia carece de todo sentido por sí misma. Y siempre son los elementos externos y los incentivos del entorno los que nos hacen creer que todo lo que somos y hacemos tiene un fin determinado o algo parecido. Pero ¿no es esto mismo en sí un absurdo? ¿Cómo aceptar un sentido que siempre está condicionado al exterior y que no puede surgir desde lo más intrínseco de nuestro ser? Es más, ¿puede surgir algo realmente de nuestro interior que sea lo suficientemente convincente como para aceptarlo como un posible sentido de la existencia?
.
Vivir ya no significaba nada, respirar ya ni siquiera era importante. Todo lo que hacía, bien lo sabía desde hace tiempo, era tan solo dejarme llevar por el dulce aroma de la muerte.
…
Romántico Trastorno
