No logro comprender las vicisitudes de la existencia, pues, al parecer, las odio y las necesito al mismo tiempo. A veces, quisiera solo ser el personaje de una novela suicida y existir en cierto universo donde jamás pudiera sufrir ni aburrirme, aunque sé que tal cosa es únicamente una triste quimera. Quisiera tanto saber aquello que ha sido negado al ser en su humana ignorancia y luego desaparecer con el sonido del último melifluo cósmico.
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No necesito ver todo el tiempo tu rostro ni sentir todo el tiempo tu cuerpo, pues he conservado tu espíritu en mi mente y he atesorado tu esencia en mi corazón. Los he guardado en mi interior justo donde ni toda la miseria del mundo podrían tocarlos.
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El amor, aunque ilusorio, es, al fin y al cabo, el único medio que tenemos para atenuar un poco la soberanía que la pseudorealidad y sus artificios esparcen sobre nosotros durante el trayecto de nuestra funesta existencia.
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Este mundo está enfocado a neutralizar y eliminar aquello que aún resta de valioso en los humanos, si es que tal cosa en verdad alguna vez existió.
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Vivir tan banalmente no es diferente a ser como las personas que pudren el mundo, aunque tal vez ya no tengamos de otra en nuestra incalculable desesperación psicótica.
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Obsesión Homicida
